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现代文阅读(20分,每题5分) 最后的背影(节选) ①父亲总说他不懂表达,所以他选择用背影说话。 ②上小学时,每个清晨都是他送我。他骑一辆旧自行车,我坐在后座,接着他的腰。那时他后背宽阔,像一堵可以抵挡一切风雨的墙。到了校门口,他总是不下车,只侧过半边身子,简短地说一句:“好好上课。”然后便调转车头,汇入上班的人流。我望着他的背影,蓝布工装在风中微微鼓起,那是我对“父亲”最初的理解——一个沉默的、行动者的轮廓。 ③中学我住校。每月回家一次,返校时都是他送我去车站。他话依然不多,只是接过我手中最重的行李,走在我前面半步。车站永远拥挤喧闹,他的背影在人群中时隐时现,像一座移动的孤岛。等车的间隙,他会突然想起什么,从口袋里摸出用手帕包好的几张零钱,塞到我手里,低声说:“别饿着。”然后拍拍我的肩,转身去帮我买站台上的矿泉水。我看着他微驼的背影挤进人群,突然发觉,那座“山”好像没有记忆中那么高了。 ④真正让我读懂他背影的,是送我上大学那次。那是我第一次去遥远的北方。在机场安检口外,一切叮嘱似乎都已说尽。他沉默了半晌,只重重地说:“一个人,好好的。”然后提起我的行李箱,稳稳地放到传送带上——这个动作他做得一丝不苟,仿佛完成一个庄严的仪式。我走向安检通道,忍不住回头。他还站在原地,穿着那件半旧的夹克,在明亮空旷的机场大厅里,显得那么小,那么单薄。他向我挥了挥手,没有再向前一步。我就那样看着他的背影从我的视野里一点点退去,最后变成一个模糊的点,融化在人海里。那一刻,我才惊觉,不是他的背影变小了,是我的世界变大了。而他用一次次离去的背影,亲手把我推向了这个他未曾见过的广阔世界。 ⑤如今,他老了。背影已明显佝偻,走路也慢了许多。可每次我离家,他依然坚持送我到楼【缺少答案,请补充】
现代文阅读(20分,每题5分) 最后的背影(节选) ①父亲总说他不懂表达,所以他选择用背影说话。 ②上小学时,每个清晨都是他送我。他骑一辆旧自行车,我坐在后座,接着他的腰。那时他后背宽阔,像一堵可以抵挡一切风雨的墙。到了校门口,他总是不下车,只侧过半边身子,简短地说一句:“好好上课。”然后便调转车头,汇入上班的人流。我望着他的背影,蓝布工装在风中微微鼓起,那是我对“父亲”最初的理解——一个沉默的、行动者的轮廓。 ③中学我住校。每月回家一次,返校时都是他送我去车站。他话依然不多,只是接过我手中最重的行李,走在我前面半步。车站永远拥挤喧闹,他的背影在人群中时隐时现,像一座移动的孤岛。等车的间隙,他会突然想起什么,从口袋里摸出用手帕包好的几张零钱,塞到我手里,低声说:“别饿着。”然后拍拍我的肩,转身去帮我买站台上的矿泉水。我看着他微驼的背影挤进人群,突然发觉,那座“山”好像没有记忆中那么高了。 ④真正让我读懂他背影的,是送我上大学那次。那是我第一次去遥远的北方。在机场安检口外,一切叮嘱似乎都已说尽。他沉默了半晌,只重重地说:“一个人,好好的。”然后提起我的行李箱,稳稳地放到传送带上——这个动作他做得一丝不苟,仿佛完成一个庄严的仪式。我走向安检通道,忍不住回头。他还站在原地,穿着那件半旧的夹克,在明亮空旷的机场大厅里,显得那么小,那么单薄。他向我挥了挥手,没有再向前一步。我就那样看着他的背影从我的视野里一点点退去,最后变成一个模糊的点,融化在人海里。那一刻,我才惊觉,不是他的背影变小了,是我的世界变大了。而他用一次次离去的背影,亲手把我推向了这个他未曾见过的广阔世界。 ⑤如今,他老了。背影已明显佝偻,走路也慢了许多。可每次我离家,他依然坚持送我到楼下。我开车驶出小区,从后视镜里,总能看见那个瘦小的身影,一动不动地立在初冬的风里,望着我离开的方向,直到拐过街角再也看不见。 ⑥我忽然明白了。他这一生,仿佛就是用一个个送别的背影,为我铺就一条离家的路。那些沉默的、渐行渐远的背影,是他能给我的,最厚重、最无声的语言。【缺少答案,请补充】
现代文阅读(20分,每题5分) 失落的木格窗(节选) ①我是在一个黄昏,突然想起老屋那扇木格窗的。 ②它就在堂屋的东墙上,方方正正的一副,像嵌在土墙上的一幅木刻版画。窗棂是爷爷亲手做的,用的是上好的杉木,榫卯咬合,没用一个铁钉。格子间的图案也简单,横竖交错,组成一个个小小的“田”字。小时候,我最爱趴在窗台上。春天,看燕子衔泥从格子里飞进飞出;夏天,把采来的牵牛花藤小心翼翼地穿进格子;秋天,月光会把窗格的影子拉得老长,斜斜地印在屋内的泥地上,像一页神秘的棋谱;冬天,外婆会用废旧的作业本纸,熬一锅米汤,把窗户糊得严严实实,风在窗外吼,屋里却是一豆油灯的暖黄。 ③那扇窗,是我童年望向世界的一个框。通过它,我知道清晨最先染红的是东边那片云,知道雨后蜗牛会顺着窗台慢慢爬,知道邻家炊烟升起的时间。窗里与窗外,是两个既连通又分隔的世界。窗内是粥饭的香气、外婆的絮语和安稳的梦;窗外是流动的四季、远山的轮廓和不可知的未来。我常常想,我后来所有关于远方的想象,或许都始于把脸贴在冰凉的木格上,向外张望的那一刻。 ④后来,老屋拆了,原地盖起了崭新的红砖楼房。新房安的是明亮的玻璃推拉窗,开间、透亮,一眼能望出去很远。可我总觉得少了点什么。站在这样的窗前,风景一览无余,直接让人心虚。没有了木格的过滤与分割,阳光直射进来,风雨直接拍打上来,四季的流转变成了一种直白的、缺乏缓冲的告知。我再也无法玩那种“把一格月光移到枕边”的游戏,也再没有一片交织的阴影,可供我的目光停驻、躲藏和想象。 ⑤我终于明白,我怀念的,或许不只是那扇木格窗。我怀念的,是一种“隔”的意境。木格窗的“隔”,不是隔绝,而是温柔的缓冲,是让世界以一种细碎的、有节奏的、可供咀嚼的方式进入生活。它把强烈的光线筛成柔和的光斑,把猛烈的风声滤成低沉的呜咽,把完整的山野切成一方可供童年解读的图画。它让“看见”这件事,需要一点耐心,需要一点想象,因而也多了一层诗意和温度。 ⑥如今的世界,门窗都追求“打通”,追求“全景”,仿佛唯有如此才算拥抱世界。我们得到了前所未有的开阔视野,却也可能失去了一扇能够安放目光、沉淀心事的窗。那失落的木格窗,像一位沉默的旧友,在记忆的墙角提醒着我:有些时候,“隔”恰恰是为了更深的“通”;一种经由心灵加工与想象浸润的、通向更温柔世界的通道。【缺少答案,请补充】